FERNANDA ARRAU nació en Acesita, Brasil,  el 19 de julio de 1980. Egresada de Licenciatura en Literatura Mención Escritura Creativa en la Universidad Diego Portales, en donde participó en los talleres literarios de  Andrés Morales, Soledad Fariña, Raúl Zurita, Pablo Azócar, Gonzalo Contreras y Andrés Andwandter. El año 2003 obtuvo el premio Mustakis, gracias al que participó en el taller de Elvira Hernández, en la Biblioteca Nacional. Antologada en Sic, fruto del taller antes mencionado, también poemas suyos han aparecido en Voces germinales y en las revistas Grifo y Reverso. Actualmente cursa el Diplomado Gestión Cultural en Educación de la Universidad de Chile y es monitora del taller de literatura para niños en los talleres de Crearte y en los Proyectos FOSIS- Crearte “Encumbra tu idea” y “Niñ@s Corresponsales”, realizado en la novena región.

Libertad de culto

Mi mente nocturna vio cosas tan extrañas,  innombradas, irreales Anne Sexton

La noche me cargan los lápices oscuros la palabra noche no cumple su función si no se cierran bien los ojos el lápiz negro no pinta afuera de vértices cerrados la noche  es más noche estando adentro del estómago dormida y menos noche por nombrarla Desmudez me tragaré la lengua y cerraré los ojos al fin tendré la lengua adentro de mis vísceras nadie podrá obligarme a estirar lenguas muertas cuando  me canse de cerrar los ojos si algún día me canso podré  pedir  prestada la  lengua del lado no sabré recordar nada importará entonces Plato de fondo sonido de tenedores asma juego de muñecas con tenedores falsos mejores que  tenedores para comer tallarines los tallarines tienen sabor amargo los tenedores de juegos de muñecas solo sirven para comer dulces Fantasmas no tendré miedo a los vivos que me siguen porque los muertos me defenderán contra mis enemigos reiré desde lo más hondo de mis vísceras y  mi padre será una fotografía  que el tiempo desplace tras  mi retina no tendré miedo porque mataré a los vivos y me volveré ciega por opción propia Perro muerto sé que el perro nunca será siquiera cercanamente amigo del hombre nunca en mi casa ni dentro de la puerta de  mi  pieza  bajo mi lengua no acariciará la lógica de mis palabras porque mi padre ladra cuando  tiene hambre con certeza quebraré mis dientes  apretados al decir que odio a los perros Los corrales hay ovejas que sirven para matar el sueño hay de todos colores de todos portes en todos los lugares en todas las casas hay ovejas extraterrestres humanas divinas hay ovejas marginales que entran  celadoras en los hogares tarde se dan cuenta dejan de serlo y matan al corralero Tenía siete años me gustaba coleccionar pájaros muertos y preparar el funeral a los gusanos luego de regalarles un baño de sal tenía siete años me gustaba comer hormigas las encontraba saladas les preguntaba acaso a ellas les gustaba el agua tanto como a mí les daba a probar de a poquito de  mi vaso pero entonces ya no  hacían cosquillas bajo la lengua La ronda mi cabeza juega a la ronda tampoco ella me pide  permiso juega  sola me invita  a veces nunca recuerdo cómo termina el juego Placebo la conciencia revolotea en un charco de cerdos los cerdos ciegos duermen  en paz Lágrimas de cocodrilo sus ojos no son ojos su cara es de género plástico negro brillante y con hoyitos  como el que usaba la  que se tiraba  al suelo y cantaba chillando no recuerdo su nombre pero recuerdo que quería peinarme como ella y romperme las pantys sus ojos no son ojos por eso las lágrimas de cocodrilo trepan  con dificultad para  cubrir su cara tapada por el  género ese con hoyitos obsoleto Se cae el último molar las ruedas traseras de la bicicleta alguien corre las hojas del calendario dientes nuevos aparecen para llenar las hojas que nadie corre hace  caer el pelo y los dientes el bastón que sostiene lo poco de cuerpo que resta

Muertito de la guarda

El viaje era al más allá y no al museo pero en la vitrina del museo la momia aún aprieta en su mano seca un saquito de granos Ernesto Cardenal

Peregrinaje a la tumba bienvenida sea la  trasmigración la metamorfosis el maquillaje                           tranquilo                           tu víscera  sigue                           en la misma posición                           la esfinge sonreirá para ti                           correrá a destiempo                           simulará los mismos colores                           volverá a poner tu rostro                           en el mismo sitio Trasmigración el rostro se fragmenta en esferas respiro humo aire el aire es residuo de muertos mi cuerpo pasó por siete vidas soy un cadáver que respira muertos En  peligro de extinción cero vacío iceberg cubo de hielo adentro de un vaso desaparecer dentro de cada burbuja una corbata verde limón descontinuada en  la caja de abajo de un sótano con polvo La bañera los párpados se tiñen azules las uñas moradas el frío rueda por la calle la ruleta tira los dados sobre el cuerpo él toma las pastillas del sobre azucarado su cuerpo tiembla la ruleta da vueltas la pastilla se deshace el cuerpo bulle el vaso bulle la cabeza se agita el cuerpo se agita la ruleta para el juego El visitante el viejo de la esquina ya no grita lo maté para que dejara de gritar luego me maté a mí   para no sentir eso de la culpa cuando me acordara que  matar era malo Quién nada sabe nada teme no hay que temerle ni al papel ni a la muerte este papel probablemente no lo leerá nadie y  a la muerte nadie la conoce Nadie sabe para quién trabaja un montón de muertos prepara mi cuerpo creo en los muertos acunando nuestros pasos un montón de muertos prepara dentro mío una cuna de barro hoy no se puede perder el tiempo el ocio se prohíbe hasta en la muerte Muertito de la guarda miro todos los días debajo de la cama pongo una galleta y un papel con las peticiones para que mi muerto de cabecera no ande tan perdido pongo un vaso de agua para que se lo tome con calma esto de hacer favores complica a todo el mundo hasta a los muertos

Libertad de culto

 

La gallina, la vaca, el cerdo son animales inverosímiles; logotipos de marcas registradas. Todo ocurre en el refrigerador entre el crepúsculo y el alba; Gonzalo Millán

Es acto lo que se esconde debajo de la  pata coja de una mesa es lo que se calla o lo contrario que se dice cuando se habla es un beso de  dos espíritus imitando el shock eléctrico de dos marcianos es  silencio hecho acto Cuidado con estornudar si las palabras ya no significan ¿para qué escribir? está leyendo(se) usted entre las líneas hay un silencio para usted señor silencio de distribución gratuita amoldable a preferencias estéticas y sensoriales es decir al respiro que tiene adentro de su nariz repitamos para mayor comprensión: ES LIBRE DE HACER  LO  QUE QUIERA CON EL AIRE QUE TIENE METIDO ADENTRO DE SU NARIZ el aire sigue siendo suyo mientras busca cómo llenar el silencio salido de éstas líneas El gemelo de John Wayne las personas se venden en tarros de conserva la tecnología tiene cada vez más encargos los escalones se deshacen el hombre ya no sabe cómo subir la escalera Libertad de culto oda  a los calcetines sin dedos a los con puntitos a los floreados esta es la historia del calcetín roto el calcetín roto         a modo de protesta ha eliminado  la punta de sus dedos lleva días  con los dedos rotos ha sido su opción esta de andar con la papa en su boca sus dedos me miraban no lo puedo evitar la expresión de libertad alcanza hasta para los calcetines qué se le va a hacer lo confieso como siempre caí la verdad es que tuve que ayudarle a la calceta pero fue sólo un poquito es que ya no aguantaba  tanta prisión ahora es una calceta sin dedos                  está a la moda Metamorfosis es sabido que es mejor callar que hablar solo por decir y no poder parar la lengua algunos  hablan  sin que nadie se escuche mejor entonces es no hablar con nadie y dejar la moda de cambiarse de sexo ahora la moda está en  cambiarse de especie yo apuesto a las  hormigas Las alcachofas ayer se hizo una guerra y todos los días amenazan  con  hacer otra en el fondo de las alcachofas por eso cada hombre inventa  su propio  dios por eso los hombres  ya no comen alcachofas A la matita se comió  la manzana pese al gusano que tragó sin darse cuenta quedó exento de culpas me dejo la mitad era todo mucho más sencillo de lo que pensábamos nada de árboles ni serpientes solo un cuchillo para partirla en dos y jugar  a la matita a lo más una servilleta para limpiarse al boca Sacudir bien los bolsillos yo no sé como es eso de buscar la verdad ya ni siquiera creo que exista flotamos para ningún lado el deber ser es una cosa de cuentos el hacer es otra cosa de soldados la vida imita al soldadito de plomo que carga cada uno en su bolsillo La segunda ronda los colchones de las camas son raíces de árboles que están en su segunda vida y decidieron   cambiar de posición la necesidad de cambio que agobia a la humanidad pasa por toda las especie Se prohíbe sacar fotografías en todo el recinto dios es un fotógrafo de origen mapuche cayó en una red llamada transculturación de su cuello colgaba  una polaroid instantánea último modelo no quiso utilizar las manos en póstumas creaciones por confusiones ideológicas el problema surge cuando  almas quedaron ocultas en el papel Laica dios tiene los ojos de un perro puede  mirar por las calles y escarbar la basura el hombre no entiende el lenguaje de los perros         el hombre llega al espacio sin comprender a dios